Así fue. Así ocurrió. Así me lo contaron: El viento de poniente aullaba sobre las dunas de Bolonia como si el estrecho murmurara secretos antiguos que nadie debiera oír.
Bajo un cielo donde el violeta se mezclaba con la sangre, el historiador Elías Vargas avanzaba con el abrigo bien cerrado, aunque no por el frío: lo estremecía una inquietud más afilada que cualquier ráfaga. No había viajado desde Sevilla por afán académico. No, eso lo había dejado atrás. Lo que lo empujaba era una obsesión: la Cábala de Frank.
No se trataba del tratado filosófico de Adolphe Franck ni de los delirios iniciáticos de Franz Bardon. Lo que Elías perseguía era un espectro que parecía habitar entre ambos, un eco improbable que susurraba desde las entrañas mismas de Andalucía. ¿Qué es un historiador sino un cazador de espectros? Y este, sin duda, era uno muy escurridizo.
Lo que encontró en las ruinas de Baelo Claudia no fue el pasado en piedra, sino una entrada velada a lo imposible: una gruta secreta con olor a tierra húmeda y sangre oxidada. La linterna temblorosa reveló inscripciones cabalísticas que parecían más susurros grabados que texto.
En un nicho, como si esperara ser hallado por alguien específico —¿o advertido?— yacía un manuscrito encuadernado en cuero. La caligrafía, inconfundible: Adolphe Franck. Pero aquí viene el primer giro de cuchillo en la garganta de la lógica.
Aquel texto hablaba de cosas que no podían ser. Franck, el erudito del siglo XIX, describía una entidad llamada Bardon mucho antes de que el ocultista checo naciera. No como un hombre, sino como una conciencia fuera del tiempo. Como si el futuro fuera solo otro rincón de una habitación mal iluminada. Una undécima esfera. Una grieta entre mundos. Un saber que no esclarece, sino que abre.
Aterrorizado, Elías huyó. El manuscrito como un corazón palpitante contra su pecho. Su refugio: Ronda. Pero allí no encontró consuelo, sino una mujer mayor de mirada glacial y palabras que pesaban como piedras: «Has despertado algo. La conciencia de Bardon te ha olido. Y quiere un cuerpo».
Es curioso cómo a veces la Historia no se escribe con tinta, sino con latidos de miedo. La grieta no estaba en un libro, sino en la piedra del Puente Nuevo, donde un resplandor rojo latía como un corazón maligno. Sombras que no eran sombras susurraban su nombre. Y allí, en el filo del abismo, la elección: ser recipiente… o resistencia.
Elías no rezó. No gritó. Solo recordó. No invocó, sino que comprendió. Y esa fue su arma. Palabras antiguas salieron de su boca como si siempre hubieran vivido en su lengua. El manuscrito ardió en energía, no lo poseyó: lo potenció. La grieta chilló. Las sombras se replegaron como murciélagos ante la luz. Y luego, el silencio.
Cuando regresó a Sevilla, algo había cambiado. El historiador había muerto sobre ese puente. El que volvió era alguien que ya no leía para entender, sino para vigilar. Sabía que el conocimiento, cuando es absoluto, no libera: exige.
Y la grieta… la grieta no se cierra, solo se adormece. Porque la Cábala de Frank no es una obra. Es una advertencia. Una pulsación latente entre páginas, ruinas y mentes curiosas. Una prueba más de que la realidad no es un muro sólido, sino un velo delgado. Y detrás, a veces, alguien… o algo… observa.
"El trote de la culebra" - Antropología social y cultural 